亲戚从乡下带来头茬儿槐花，隔着袋子，我闻到阵阵沁人心脾的馨香。母亲高兴之余，略带几分伤感，说又把一个春天错过了。

母亲来到这个城市已经有些年头了，生活中还保留着早年在农村老家的习惯。
她把青白色、散发着独特香气的槐花往眼前凑了凑，蹙了蹙鼻子。许久才说：“给你包‘煮馍’吧。”

“煮馍”就是城市人说的饺子，也叫扁食。

我小时候缺衣少食，能够填饱肚子的，除了地里种的粮食，还有田间生长的野菜。韭菜、香椿、白蒿等，都能下锅煮饭。母亲在不同的季节，能把不同的野菜做出好多种不同的饭菜，“煮馍”便是改样饭中的一种。

土地承包到户那年，夏收结束后，圆嘟嘟的小麦装满了两格子柜，母亲脸上洋溢着喜悦。说今年麦子收成好，够吃一整年，省着还能粜些，再去黑山街上割一二斤肉，给你们包一顿肉“煮馍”。听了母亲的话，我一连几天做梦都在笑，吃肉“煮馍”的感觉真好。

这年冬天，天气干冷，没下一场雪。第二年春天，土地干裂得像耄耋老人的脸，长满了裂缝。田里的庄稼枯的枯，死的死，田野里、山坡上能够采挖的野菜也少得可怜，人们的碗里又开始能照影影了。

春天，我家门前的那几株槐树，叶子却异常茂盛。一日夜里，阵阵馨香穿过木头窗棂，弥漫在老屋的每一个角落，幽幽的香气从鼻尖到手指，再到心底，以至于全身的每一寸肌肤都被香气晕染，沁人心脾，渗入肺腑。清晨开门，欣喜地看见一树树洁白的槐花，一嘟噜一嘟噜垂挂在绿叶间，像一个刚出生的婴儿，嫩嫩的、怯怯的，偷窥着眼前的人家。

午后放学回来，远远地就看见母亲站在高高的木梯子上，一手扶着梯子，胳膊上挎着一个竹笼子，另一只手紧紧地揪着头上的槐树枝上的槐花。母亲个子矮小，尽管胳膊已经举过头顶很多，但依然只能手指勉强够着槐花。可怜母亲，像荡秋千似的，在空中忽左忽右。

那天晚饭，母亲给我们包了“煮馍”，槐花肉馅的。槐花的清香混合着肉香，伴随着灶间袅袅升腾的雾气，让人觉得幸福无比。一家人在并不亮堂的灯光下，其乐融融。

我在心底里感谢这树槐花。暗自揣度，瘦瘦小小的母亲，是怎样艰难地爬到梯子高处，攀折树上的槐花？又是咋样节省出来的这一顿肉？

吃“煮馍”的其他细节都已模糊，但用狼吞虎咽形容绝不过分。

晚上，灰暗的灯光下，我看到母亲头上有些许白发。她把白天采摘吃剩下的槐花，小心翼翼地挑拣干净，一边冲洗一边自言自语地说着，等明天太阳出来了把这些晾晒，还能吃好几顿呢。再留些新鲜的，过几天就是你姐的生日了，还能再给你们做顿好吃的。

大约七八年前，我外出谋生后第一次回故乡，镇上一家小小的饭馆里，没有讲究的装修，墙上挂着一幅饭馆老板和一位作家在槐花树下的合影。吃饭间，老板说这个作家也对槐花“煮馍”情有独钟。我想，大作家的槐花情结一定也是源于成长中的清苦日子吧。原来有些感情和记忆，亦是深入骨髓的。

现如今，槐花已逐渐淡出了人们的餐桌，“煮馍”更是推陈出新，用洋芋丝、芹菜、鸡蛋韭菜等时蔬为主，包出了素的、肉的以及各种花样的“煮馍”，以满足不同人群的口味。但那年那月的那树槐花，却永远地留在了我记忆深处，母亲的槐花“煮馍”，常常在唇齿间溢满香气，历久弥新。